A PIPA NA VARANDA...

Dei com uma pipa na minha varanda! Presa. No vaso de planta. No alto do terceiro andar! Olhei, de pronto, para a rua. Para o fim da calçada. Para o céu. Para o nada. Nesse instante, viajo literalmente no tempo... 

Vi meu irmão, menino, correndo. Pés descalços. Rua de terra. Com um bando de moleques alvoroçados, atrás das pipas azuis, verdes e amarelas... Uma pipa sempre desgarrava. Ou algum menino, de propósito, cortava. E lá se ia a pipa rodopiando. Caindo em giros tresloucados, por sobre as casas, os telhados. E todo o trabalho perdido. Jogado. Rua e telhado abaixo. 

Lembro do dia que antecedia... A bagunça na mesa da cozinha. Papeis de seda. Tirinhas. Tesoura. Varetinhas. Goma arábica nunca tinha. A cola era água e farinha. Que grudava, deixando pelotinhas. A rabiola era a parte que eu mais gostava. Naquele tempo, eu também voava... 

Voltei os meus olhos novamente para a varanda. Olho, agora, para o outro lado. Vejo Amir e Hassan. Os dois amigos afegãos. Pelas ruas de Cabul. Também corriam atrás das pipas. Sorrindo contentes. Não havia separação. Nem empregado, nem patrão. Cruzaram a esquina do meu prédio e olharam o arranha céu! Amir teve medo. Hassam resolveu! Escalou rapidamente os três andares. Catando a pipa e descendo. Ferindo os dois joelhos. Feliz e sangrando, entregou ao amigo, dizendo... - Por você, eu faria mil vezes! 

Por certo, o escritor Khaled Hosseine sabia que aquelas lembranças da pipa “Viviam dentro de mim como um pedaço gostoso de passado, perfeitamente encapsulado. Uma pincelada de cores naquela tarde cinzenta ...”  

Sai do livro e voltei o olhar, mais uma vez, para a varanda. Nem meu irmão. Nem os amigos afegãos! Apenas eu, com a pipa na mão. O que vou fazer com ela? Guardar? Consertar? Sair correndo e empinando nos céus da areia da praia? Não preciso... 

O maior presente ela já me deu... Voar! 

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