SIMPLES

                                                                          foto arquivo pessoal

 

               Ele podia ter sido engenheiro como seu pai. Ou dentista como sua mãe.

               Poderia ter sido jogador de futebol, modelo fotográfico ou técnico

               de informática. Preferiu ser chefe da delegação de Hóquei no gelo.

              

               Ele poderia ter casado com a Fátima, sua namoradinha de infância

               que se formou em pedagogia. Ou com a Sandra, sua vizinha gostosona

               que arrastava um bonde por ele.

               Ou ainda com a Marizete, ótima em cozinha mineira e carícias sexuais.

              

               Mas preferiu Olenka, uma ucraniana com 3 filhos que mal fala português.

               Nada de calça jeans e camiseta. Nem ternos elegantes. Ele usava chinelos

               e boinas, shorts com polainas, e carregava uma grande mala de pele

               de carneiro que sempre o acompanhava.

 

               Instrumento preferido: oboé. 

               Filmes: os produzidos em Singapura.

               Sexo: terças-feiras de manhã, ao som de Hermeto Pascoal ou Igg Pop.

               Mas foi no dia em que completou exatos 65 anos de idade que ele atravessou

               a rua com passos firmes, entrou na padaria em frente e enfim, radicalizou :

               - Quero algo bem simples. Pão com manteiga, por favor!

              

               Foi preso porque estava nu.

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O POETA CONGELADO

É incrível como, às vezes, o inverno bate gelado dentro da gente. Mais que no corpo, o inverno chega à alma. E é paralisante. O projeto que empaca. A compra da casa que não sai. A notícia que não chega. O dinheiro que não entra. O computador sem conserto que, derradeiramente trava.

Parece até que as coisas combinam. Espécie de complô. Como as lâmpadas da casa que queimam todas ao mesmo tempo. Quando é inverno na alma, não há quebras, apenas o silêncio que congela. O poeta, assim, fica mudo.

E atire uma pedra nesse lago congelado quem já não teve o seu inverno na vida. Inverno de ideias. Inverno de amores. Inverno de grana e paixões.Tempos onde andar pra frente é o que nos resta. Os melhores planos simplesmente não acontecem. E a aposta da quina não chega nem perto de um dos números marcados... Zero!

Foi num desses invernos da alma que resolvi plantar uma árvore no jardim do meu quintal. Não iria gastar nada. Só água e tempo. E em poucas semanas teria flores para apreciar. Além do mais, seria muito bom ter o que fazer às manhãs até que o emprego chegasse, o amor batesse a porta ou um cachorro me fizesse correr mais rápido....

                    

Depois de várias semanas sem florescer, voltei ao jardineiro e perguntei o que acontecia. Porque as flores não vêm? Pausadamente, ele respondeu: você plantou uma quaresmeira! Ela ainda está se preparando. Tem tempo certo de florir.

Voltei para a casa, meu delicado casulo, recolhidamente esperando, até meu coração de poeta... descongelar...

                     

                     

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EM CIMA DAQUELA PEDRA...

 

                         
 

Talvez eu precisasse de um olhar mais amigo e cordial...

A minha alma se inquieta quando vejo certas esculturas encravadas na paisagem natural. Mau humor, só pode ser... Ou uma certa inveja por não saber moldar um simples boneco em papel marchê.

 

Mesmo gostando da arte dos homens, a arte da natureza me parece tão absoluta, que ambas não deviam disputar o mesmo espaço. Uma em cima da outra? Dá um nó, um embaraço...

 

Nada contra a estética da obra, pois meu conhecimento miudinho se resume a distinguir os olhos e o nariz de um Aleijadinho e o vigor dos bustos de Rodin. Aos artistas, então, peço meu perdão...

 

É mais pelo local onde foram colocadas. Parecem estar sempre onde não deveriam estar. Lá no Itararé, em São Vicente, quando miro a pedra da feiticeira, rústica e milenar, cravada na areia e ungida pelo mar, vejo no topo a estátua de ferro cimenticolada a me torturar... É bonita! Mas, não tinha outro lugar?

 

Assim é também com o peixe gigante na chegada da cidade de Santos. Mistura dúbia de sentimentos... De um lado, o símbolo da volta, a alegria do retorno para o meu lar à beira mar. De outro, a presença angustiante de um peixe fora da água entre vias expressas e carros a passar... 

É lá que deveria estar? Não tinha outro lugar?

 

Tem também as cabeças gigantes da rotatória de Praia Grande. Sinto poder e medo quando as vejo. Parecem ali, em vigília... Mas ficariam melhor em Brasília!

A arte é a expressão cultural dos seres humanos e não deve ficar restrita aos museus. Deve estar integrada ao urbano. Minha cabeça concorda. Meus olhos e o coração, às vezes, não.

Imagino sempre, um Deus-criador lá do alto, olhando a estátua colada na pedra e pensando com certa ironia...  Tinham que colocar justo aí em cima?

 

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                                           Foto gentilmente cedida por Emilio Pechini

 

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