Eles se reuniam à mesa todas as noites.
A portuguesa, o marido português e os três filhos nascidos no Brasil. Nada entre eles era gentil. Na hora da janta, além do vinho, derramavam provocações.
- A sopa está sem sal e fraquinha! Levanta e pega o sal na cozinha! O jantar prosseguia sem culpas, nem pena. As palavras afiadas faziam parte da cena.
Estive nesses fartos jantares regados a vinho e bom bacalhau. Em cima do fogão, feixes de peixes salgados e alheiras portuguesas, um tipo de linguiça com pão e colorau.
O filho mais novo entornava vinho na sopa. Fosse caldo verde ou canja com macarrão. Virava um copo de tinto doce bem no meio. Aquilo me azedava por dentro.
Havia sempre rabanadas e o marido se orgulhava. - Quem trabalha, come dobrado! Enchendo novamente seu prato.
O portuga levantava as três da manhã para abrir a padaria. Levava sozinho a pesada lida. Para os filhos, sonhava uma outra vida.
À noite, já cansado, trazia com o bacalhau o sonho de terminar, enfim, o seu rico sobrado. Juntava dinheiro, adiando sempre o passeio.
A casa nova ficou pronta em janeiro. Foi em dois mil e dezesseis. Em maio, um infarto levou o português.
A mulher ficou com o sobrado. O filho mais velho herdou a padaria e a sina. Diz que vai casar e trabalhar dobrado para comprar seu próprio sobrado um dia.
O filho mais novo... continua colocando vinho na sopa, sem constrangimento.
A triste notícia me azedou por dentro.
* * *
Triste e ao mesmo tempo, vitoriosa a vida dos portugueses, mas a vida é isso mesmo. Corremos uma maratona e quando pensamos em parar, notamos que entramos em uma nova pista e só nos resta seguir em frente, sem nos deixar azedar.
ResponderExcluirIsso é uma típica família portuguesa, retratada quase à perfeição, com certeza, ora pois!
ResponderExcluirBem.assim os portugueses, pelo menos os q já tive contato, objetivos, duros, até meio mal educados, sem salamaleques..rs
ResponderExcluirImagino direitinho como eram esses jantares..rs