A FUGA DA BAILARINA...

Eu tinha uns quatro anos de idade quando ganhei a caixinha de música. Quadrada e delicada. De veludo vermelho, forrada. Atrás, um espelho. E uma linda bailarina com os pés grudados que, ao abrir a caixinha e ouvir a valsa, girava no seu pequeno palco. 

Eu não sabia se a valsa era russa ou vienense. Tchaicovisky ou Strauss. Talvez a bailarina soubesse. Seu andamento era perfeito. Rodava delicada, encaixada no movimento. Eu, nem sabia falar bailarina direito. Apenas abria a caixinha e olhava a moça girando com magia e sua saia de renda curtinha.

Eram leves e finas as mãos da bailarina. Usava sapatilhas, mas não machucavam o calcanhar. Não era todo dia que eu a punha pra dançar. Tínhamos o nosso compromisso velado. Geralmente, nas noites de sábado, antes de me deitar.                                                                 

Eu abria a caixinha e revia minhas frágeis bijuterias. Anéis de vidro, colares brilhantes. Nada de ouro ou diamantes. Enfeites de menina. Eu gostava mesmo era de olhar a bailarina. Ana Sophia, apelidei. Achei nome de princesa. Combinava com cena de realeza. Música, espelho e um majestoso tapete vermelho.

Mas bateu, de repente, uma profunda tristeza. Senti a bailarina ali tão presa. Dançava apenas quando eu abria. Eu que decidia. E quando a esquecia trancada, ela apenas adormecia.

Deixei a caixinha aberta noite e dia. E antes de dormir, olhava a bailarina e lhe pedia, que escapasse pela janela e só voltasse no outro dia. Assim, veria enfim, a bailarina em sua maior evolução. 

Na valsa da libertação!

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