COMEÇANDO PELO NARIZ...

Nesta quinta, faço check-up. Pela primeira vez! 

Uma dorzinha aqui, outra acolá provocaram isso... Tenho também um desconforto lombar no lado esquerdo. Vista cansada. Digestão um pouco lenta de noite. E um clique no polegar que aparece e desaparece. 

A única coisa que tenho certeza que está bem é o meu nariz. Em perfeito estado! Não entope. Não pinga. Cheira que é uma beleza... Nariz nota dez! Acho que vou começar contando isso. Senão, o médico vai pensar que sou um poço de doenças. Receitar milhares de remédios. Tratar-me como doente. Pré-senil! Justo eu, que nunca gostei de tomar remédios... 

Na infância, era à base de chazinho, óleo de fígado de bacalhau, biotônico, gemada, calcigenol. De vez em quando, um antibiótico mais forte quando a coisa complicava. Depois de adulta, preventivo e mamografia. Coisas que eu já tiro de letra. Mas quinta agora, é diferente. É check-up. Vistoria geral! Vasculhar tintim por tintim. Ai de mim! 

Mas enfim, é tudo físico. Ninguém vai encontrar, lá dentro, a traição que atacou o fígado. A maldade que fez doer o estômago. A raiva que prendeu o intestino. Seria bem mais cruel saber... Por ora, vou checar só as consequências. O que já estragou. E que precisa consertar. As causas, certamente levarei anos, talvez vidas, para aprender como tratar. 

Ah, não posso esquecer de falar das aftas. Da cãibra nos dedos dos pés. E das crises de ansiedade com aquelas urticárias vermelhas e robustas que começam a coçar pelo corpo todo. Não! Não posso começar assim. O que o Doutor vai pensar de mim? 

Vou lá, sem receio. Olhando, sempre, o copo meio cheio. Falar que melhorou o meu joelho. E vou começar com o que está bom. Nesta quinta. Vou respirar bem fundo, afinal, o meu nariz...  

O meu nariz vai muito bem, obrigada!

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UMA NOITE... E NADA MAIS!

A vida é sopro. Fagulha. Trem que passa ligeiro num exato movimento. Quem não embarca, perde o momento. Segue outra viagem. Qual efeito borboleta, novas e diferentes facetas vão aparecendo. Outras pessoas. Novos encontros. Outros acasos. Algumas vezes, achamos a sorte. Em outras, fracassos. 

Quem pode saber? Se cruzamos de repente com alguém que irá mudar nossos planos para sempre? Um amor. Um parente. Um bandido. Um futuro marido? O que teria acontecido se aquele dia você não tivesse adormecido? A chave esquecido? Ou, simplesmente se arrependido? Tão humana essa nossa pretensão. Doce ilusão. De controlarmos alguma coisa em nossa trajetória. Prever nossos dias. Nossas horas. Se a qualquer momento vamos embora. E nos tornamos só memória para quem um dia nos conheceu e amou. 

Naquela noite ela nasceu... Branca. Brilhante. Cheirosa. Perfumando o ar do jardim. O forte aroma me fez sair de casa para sentir. Era a dama da noite! Olhei feliz, num rápido apreciar. Amanhã vou fotografar. 

Mas a dama da noite é breve. Única. Singular. No dia seguinte não estava mais lá! Restava fria no chão. Murcha. Sem vida. Com um mórbido aroma de recordação. Olhei sem pegar. Outras damas viçosas estarão hoje à noite no seu lugar. Mas aquela se foi. Perdi. Como algumas chances na vida, que passaram despercebidas num instante fugaz. 

A linda dama saiu de cena depois do primeiro desabrochar. Exibiu seu perfume e beleza. Depois fechou-se para o mundo e caiu. Outra dama entrará no palco esta noite para se apresentar... Mas aquela dama. A mais branca. Única. Que brilhava pra mim na noite escura. Nunca mais.

Não deixe passar!

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OS CAMPOS DE TRIGO...

À noite. No silêncio. Entre o sono e o sonho. Eles me convidam para entrar... São os campos de trigo! Lindos. Espécie de abrigo. Infinito... Imagem que vai surgindo em minha mente. Recorrente. Será o paraiso?

Entro feito o vento, em suave movimento. As plumas balançam ao roçar dos meus dedos. Sigo caminhando leve, na direção do sol. Às vezes, flutuando. Tocando com as mãos a plantação. Pés descalços. Rosto ao vento. Aquietando a alma, o coração, o pensamento.

Dizem que os campos de trigo tem grande simbologia. Espécie de santidade. Um portal. Uma passagem... Mistério e magia. Não procuro explicação. Aproveito o tempo que durar. Uma noite apenas. Ou, até o dia raiar.

Sei que logo mais será hora de acordar. Sair da cama e do sonho. Respirar um mundo duro. De cimentos e muro. À cada instante, mais veloz e menos seguro. Parecemos loucos. Tolos? Inimigos na Selva. Krig-há Bandolo! Donos de regras. Armados. Patéticos soldados, tristes e desalmados. Perdidos. Em lados separados...

O grão do trigo morre para depois germinar. Está em nossas mãos, um outro pão? A mais justa divisão? O novo plantar pede pressa. Todos em força tarefa. Namastê, amém, oxalá! E que algum anjo torto ou Deus mesmo, venha nos ajudar! Esta terra aqui já foi um bom lugar pra se habitar.

Enquanto isso, à noite eu sonho. E viajo nos campos de trigo. Meu refúgio. Minha pausa. Meu abrigo. Só um pouco de paz... é o que preciso! 

*                                    *                                            *                                    *

A MAIOR PALAVRA...

Anticonstitucionalissimamente! Eu era criança e me orgulhava de pronunciar com destreza a maior palavra da época. Hoje, ela já deve ter perdido o status. Não tive tempo de olhar no Google Dicionário. Outras mais extensas devem ter chegado e ocupado o lugar... 

As palavras têm vida própria. Peso. Energia. Tamanhos diferenciados. Às vezes, mudam, com o tempo, seus significados. Mas continuam mágicas. E ao notar que eu conversava com minha mãe usando expressões corretas e boas palavras, a senhora sentada ao lado no ônibus comentou: - ela é tão pequena e fala tão bem! Olhei para frente e disparei pa-ra-le-le-pí-pe-do! Sílaba por sílaba. Deixando minha mãe encabulada! Eu já era vaidosa naquela época... 

Gosto também dos neologismos. Palavras inventadas, do nada. Que ficam perfeitas na composição... Drummond, no famoso poema, disse com ironia, não estar à altura do atual gráu de evolução. Da falta de amor... E sensualizou moderneticamente: “Faço meu amor em vidrotil? Nossos coitos serão em modernfold?" Essas palavras não pegaram, mas a crítica, pegou! 

O que falar de Veríssimo, o filho, criando frases compreensíveis com palavras totalmente descabíveis? “A senhora entrou com uma bandalheira preta no funeral..." Ela certamente usava um cachecol, ou tecido escuro jogado nas costas. Mas que ficou bom, ficou!

As palavras grandes ou gigantes como eu gostava quando criança, ainda são muito usadas por bruxas ou feiticeiras. Em séries e filmes de magia. São muitas em Harry Potter, Senhor dos Anéis... E os mais antigos vão lembrar da frase mágica da simpática babá Mary Poppins que, com ela, abria seu guarda-chuva e voava... Supercalifragilisticexpialidoce! 

Lembro do episódio que o garotinho repetia a palavra inúmeras vezes, mas não conseguia voar. Mary Poppins insistia...Vamos lá! Fale! E não esqueça, coloque o essencial: amor!  Palavra curtinha. Quatro letrinhas bobas. E a mais poderosa de todas...

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É TORTO ASSIM?

Deve ter sido o anjo torto! Aquele que saiu entortando a vida de Drummond em Itabira. Deve ter passado aqui pelas bandas de Santos, lá pelos anos sessenta. E entortado os prédios da orla, em particular no bairro do Embaré.

Pelo menos uns sete ou oito edifícios são visivelmente inclinados. Alguns para a direita. Outros para a esquerda, Alguns parecem que em breve irão se tocar. O mais curioso é que vejo estes prédios tortos há mais de trinta anos e não percebo mais essa tamanha estranha inclinação.

O dia a dia torna mais débil a nossa percepção. Ou é o nosso olhar que anda meio torto e perdido nas telas do celular. Somente na semana passada, quando um amigo avisou que desceria a serra com um grupo de engenheiros e arquitetos trazendo alunos para visitar os prédios tortos de Santos, fazer medições e análises do terreno sedimentar é que a ficha caiu.

Comecei a enxergar os prédios tortos novamente, destacando-os dos demais. E são bem tortos! A proximidade nos faz perder o grau. Por isso não reparamos que a filha engordou demais, até que o médico a considere “uma adolescente obesa”. Achamos o marido levemente calvo, até que o amigo distante pergunte como vai o querido “careca” elegante?  
A intimidade nos cega? Ou com o passar do tempo, vemos menos com os olhos e mais com o coração? Afinal, não acho que são feios ou desajeitados os prédios tortos de Santos. Fazem parte do belo, harmônico e desalinhado cenário. Coisa de anjo torto, em livre imaginário.

Aposto que o senhor italiano, curvado pelos anos, que é guia há mais de trinta anos na Torre de Pisa, não acha que ela seja torta. Diria que é mística. Com uma bela e leve “inclinazione" turística! 

 Foto: G1

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AINDA VEMOS... GALOS E QUINTAIS!

Há tempos eu não via e ouvia um galo cantar. Tão perto e no meio de carros, ciclistas e pedestres. Era a alegria ciscando solta nas ruas! Como dizia o grande poeta norte-americano e caminhante convicto Walt Whitman, é nas ruas que se encontra a poesia. O inusitado também!  

Saí a pé para comprar orquídeas e vasos... A loja de plantas havia reformado. Agora, tinha uma entrada mais ampla e pelos lados. Original. Mas para entrar, teria de passar por um quintal rústico e simplório. Onde se consertam bicicletas e acessórios. Tudo muito bagunçado. Tralhas, pneus, engenhocas e penduricalhos.

Cruzei a terra amarela com ares de rural atmosfera quando ouvi um galo cantar. Canto forte! De bicho contente. No meio de tanta gente. Olhei pro outro lado e a mãe galinha orgulhosa passeava com seus sete ou oito pintinhos, livres e ciscantes na sua cola. Pequeninos. Ligeirinhos. Saídos há pouco do ovo. E o Galo cantou de novo! Perto da esquina da estação de trem. Entre rodas e bicicletas. No meio da muvuca e do vaivém... 

E veio a surpresa maior. Um grande aparelho de som tocava alto e em bom som, a canção do Belchior! Galos, noites e quintais! Voltei sorrindo e cantando no alegre e diferente  entardecer. Feliz como o poeta americano que só andava a pé e via nas ruas a poesia acontecer. 

Ou, como Belchior. Alegre como um rio. Um bando de pardais. Pois ainda havia galos, noites e quintais...

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Para saber mais sobre o poeta Whitman, considerado o pai dos versos livres... clique no link

https://escamandro.com/2012/02/02/alguns-poemas-breves-de-walt-whitman/

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DENTRO DA NUVEM...

Eu andava dentro da nuvem branca. Feito criança. Ou anjo descuidado que caiu em endereço errado. Nuvem densa. Espalhada por toda a praia. Nada comum. E de uma beleza rara.

Com os pés descalços caminhei  contemplando a estranha paisagem. A névoa, sua densidade. A cega e inesperada viagem. Nada se via. Nem a fileira de prédios a rodear. Nem os navios em alto mar. Só neblina na atmosfera. Nos olhos, nas narinas, na cara. Uma espécie de “fog” caiçara.

Tudo que se via era uns dez ou doze metros à frente, quando de repente aparecia gente. Uma mulher sozinha sorria, passava e sumia. Depois, uma menina. Uma mãe com criança. Um pescador. Um adolescente. Tipos diferentes. Seguiam e sumiam também. Atrás e na frente. Curiosos com a surpresa daquela manhã diferente que veio para nos questionar. O que vem agora? Será que demora? Quanto tempo vai durar?  

A fumaça roliça e densa foi se dissipando. Aos poucos, desaparecendo. As coisas belas e intactas foram lentamente reaparecendo. Tudo no seu devido lugar. Já se via a Ilha Porchat. Os prédios, cada vez mais altos a nos circundar. Os navios ancorados no mar.

A vida, às vezes é uma nuvem branca. Estamos dentro dela. Não sabemos o quem vem. Quem chega. Quem vai. Quem termina com quem. Alguns passam ligeiros. Outros, chegam e nos metem medo. Uns caminham ao lado, compartilhando cada momento. Os amigos do peito...

E muitas vezes cegamos. Não vemos mais nada. Até que o sol volte a aquecer e dissipe a névoa  nos mostrando novamente a estrada...  

Achei que encontraria anjos naquela nuvem. Parentes. Amigos incríveis que já se foram. Mas estes devem estar em outras esferas. Mais altas e distantes aqui da Terra.

Só uma andorinha confusa apareceu na areia, atendeu meu pedido e depois para o céu voltou. 

Por favor, manda um beijo pra mamãe, pro meu pai... E não esquece do vovô! 

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Foto da amiga de caminhada... Célia Loriggio







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