OS CAMPOS DE TRIGO...

À noite. No silêncio. Entre o sono e o sonho. Eles me convidam para entrar... São os campos de trigo! Lindos. Espécie de abrigo. Infinito... Imagem que vai surgindo em minha mente. Recorrente. Será o paraiso?

Entro feito o vento, em suave movimento. As plumas balançam ao roçar dos meus dedos. Sigo caminhando leve, na direção do sol. Às vezes, flutuando. Tocando com as mãos a plantação. Pés descalços. Rosto ao vento. Aquietando a alma, o coração, o pensamento.

Dizem que os campos de trigo tem grande simbologia. Espécie de santidade. Um portal. Uma passagem... Mistério e magia. Não procuro explicação. Aproveito o tempo que durar. Uma noite apenas. Ou, até o dia raiar.

Sei que logo mais será hora de acordar. Sair da cama e do sonho. Respirar um mundo duro. De cimentos e muro. À cada instante, mais veloz e menos seguro. Parecemos loucos. Tolos? Inimigos na Selva. Krig-há Bandolo! Donos de regras. Armados. Patéticos soldados, tristes e desalmados. Perdidos. Em lados separados...

O grão do trigo morre para depois germinar. Está em nossas mãos, um outro pão? A mais justa divisão? O novo plantar pede pressa. Todos em força tarefa. Namastê, amém, oxalá! E que algum anjo torto ou Deus mesmo, venha nos ajudar! Esta terra aqui já foi um bom lugar pra se habitar.

Enquanto isso, à noite eu sonho. E viajo nos campos de trigo. Meu refúgio. Minha pausa. Meu abrigo. Só um pouco de paz... é o que preciso! 

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