SERÁ QUE ELE VEM?

Não veio o amigo que viria no domingo. Nem o sol quente como no último verão. Não veio a chuva na secura do nordeste e ficou ainda mais agreste aquele chão. Não veio o dinheiro emprestado. O aumento esperado. Não veio nem o cunhado pra final do campeonato.

Parece, às vezes, que a vida bate uma estaca. Tudo para. Não vem nada. Nem uma ameaça. Nem uma pedra falsa. É aí que o segredo desliza por entre as frestas... Os ciclos da vida! Às vezes, festa. Às vezes, nada resta. A coisa estanca, desbanca e atola. 

Nessa hora, prepara outro caminho... Convida um novo vizinho, abre um outro vinho. Esquece o e-mail. Entrega em mãos, um pergaminho. Ousa. Caminha. Espera. Mas, sem muito esperar... Talvez a sorte seja um presente ao persistente. Experimente! Setecentas e oitenta vezes. Ou dezoito meses. Tente sorrir. É um bom jeito de reagir. 

Não veio a encomenda do Sedex? O que veio foi engano? Mude os planos! Não veio o casamento sonhado. O filho planejado. A promoção do ano? Pro José, veio muito menos. O Bonde não veio. Não veio a utopia. E tudo acabou. E tudo fugiu. E tudo mofou... 

Mas comigo Drummond se enganou. A esperança, pulsante e viva, veio dentro de mim escondida. É semente pequena e ativa. Verde como a grama que me acalma e me anima. Fiz a casa. Pus comida. O pássaro ainda não veio. Não ouso buscar. Sei que iria voar. 

Preparo apenas o jardim e o coração. Está tudo pronto. Até mesmo o sonho de vê-lo pousar. Na hora certa... Ele virá!     

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A MÚSICA DO CHAPÉU...

Passei a infância ouvindo o refrão:

"o meu chapéu tem três bicos. Três bicos tem meu chapéu. Se não tiver os três bicos. Não pode ser meu chapéu."

A melodia grudava no meu ouvido como o chapéu no cocuruto. Meu pai cantava. Minha mãe completava. A tia me cutucava. Eu sorria.

E o coro, assim, parava. 

Anos mais tarde vim saber o que era o tal do chapéu de três bicos ou três abas.

O famoso tricórnio se tornou popular nos anos vinte. Todos usavam. Civis e militares. Virou moda. Ganhando até a canção. 

As músicas e os costumes familiares passam de geração em geração. 

Eu lembro de ter que pedir a benção pra minha tia: - Bença tia! E um beijinho em sua mão. Passei anos fazendo o cumprimento até que minha mãe me libertou: - Deixa a menina à vontade. Beijos e abraços sem formalidades.

Ainda hoje, lembro da benção que eu pedia.

As gavetas ancestrais se abrem de vez em quando e a gente se pega imitando os nossos pais.

Sirvo a mesma sopinha de legumes que a avó Emília fazia. Mordo os lábios de nervoso como meu pai e meu irmão.

Há um pouco deles em mim. O queixo da mãe. O jeito de rir do vovô.

Velha alma de retalhos costurados com linha de amor e cuidados.

Quando peguei o meu sobrinho no colo, começando a chorar... tirei seu chapeuzinho e com a peça na mão comecei a cantar: O meu chapéu tem três bicos. Três bicos tem meu chapéu... Se não tiver os três bicos...

O menino ergueu os olhos e começou a sorrir...  

Era o velho arquivo, funcionando. 

Agora, eu entendi!

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