O CARDÁPIO DA VIZINHA

 

Ganhei novos vizinhos ao lado. No apartamento vinte três! 

Nas primeiras semanas, pensei que se tratasse de um “masterchef”. Depois, imaginei um casal, com uma mulher meio gorda, dessas que vivem para cozinhar. Ou,  uma família abastada, com sua cozinheira genial...

Acontece que meus dias não estão sendo mais os mesmos. Logo pela manhã, sou acordada por um cheiro irresistível de pão com manteiga, torrado na chapa. Outras vezes, uma espécie de tapioca com côco e azeite de dendê! Seria ela nordestina? Não sei, ainda... 

No almoço, carnes e peixes variados. Com temperos e aromas fantásticos, que despertam a gula em qualquer mortal carnívoro. Com certeza, não são vegetarianos...

E à tarde, quase sempre, um bolo de laranja! Sabe o que é sentir cheiro de bolo de laranja com café, às cinco da tarde? Felizmente, é muito raro ficar em casa neste horário. Mas é à noite, quando estou chegando, despedaçando-me de fome e cansaço, que vem a tortura final. Já no corredor, o cheiro dos molhos mais exóticos...  Nuances de macadâmia, molho madeira, manjericão...

Por  Deus! Está ficando cada vez mais difícil comer aquela saladinha leve de alface e tomate todas as noites, sentindo os aromas inebriantes que penetram pelas frestas da porta e das janelas do apartamento.

Semana passada, encontrei na porta, a incrível vizinha do vinte e três. Magra. Esbelta. Muito bem vestida. Perguntei, cordialmente, se era ela que cozinhava e tão bem. Simpática e gentil, ela sorriu e fez sinal com a cabeça dizendo que sim! Não perguntei mais nada. Nem mesmo se ainda trabalhava fora.

Vai que ela diz que é CEO de uma empresa e líder do mercado. Seria muita competência... morando ao lado!

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ENQUANTO ELA PASSA...

Era visível o despreparo em passar mangas e colarinhos amarrotados. Mas depois das três primeiras peças, a coisa foi ganhando técnica e ficando mais rápida.

Primeiro as costas, depois as mangas. Vira de lado. Agora a frente, os punhos e por fim, o colarinho! 

A tarde foi passando, assim como as roupas, tiradas progressivamente do cesto ao lado. Em cada peça, um pensamento novo e livre passando na minha cabeça caledoscópica de mulher, entregue a uma tarefa qualquer.

De início, um lenço vermelho. Vieram imagens de sangue. Gente assustada, nas mãos de mais um franco atirador. Cenas de horror. O maluco do Trump que quer armar até professor. Deixa pra lá! Aqui também  temos atirador.

No rádio do vizinho, a voz do Datena. O ministro explica a vacina da febre amarela. A próxima camisa é amarela. Passo com cautela. As costas, as mangas e parto para a cinza... 

Cinza bem escuro. Que filme chato cinquenta tons de cinza! Livro enjoativo. O filme, um nada. E a moça, coitada! Um rico com manias de sadismo. Imagino minha tia assistindo. Ela que me levou ver Império dos sentidos. Todo adolescente queria ver. Achei chato também.

Mais uma peça passada. Agora vem uma saia. É plissada. O que devo fazer ? Abro cada preguinha? Ou passo por cima? Por cima é mais fácil. Agora uma peça azul. Azul ou Tam? Piada sem graça. Tenho tanto medo de avião. Mas, se precisar ir a Portugal? Se ganhar a viagem num prêmio ou festival? Devo tratar essa fobia. Terapia, que tal?

Vou ligar pra amiga Célia. Ela deve saber. Aliás, ela está on line. Mas se eu ligar, não acabo de passar. Vem a calça do marido, aquela marrom. Com caldo de macarrão! Antes isso, que batom. Descuidado. Vai ouvir um bocado.

Por fim vem a blusa de seda, esvoaçante e com suaves tons de rosa...  Lembro das rosas que ele me deu. Do sorriso lindo e do olhar profundo que é só meu.

Passei o resto das roupas delicadamente ao som de Debussie. Que não tocou em lugar nenhum. Mas eu ouvi! 

Ah, a cabeça da mulher...

 

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A MÃE DA FORMIGA

                                                                                                  

Tem gente que é cascuda. Leva cada pancada da vida. Levanta, sacode a poeira e segue em frente. Não leva a culpa, nem culpa ninguém. Assim lhe faz bem.

É bom gente assim. Que segue sem lamento, aprendendo a seu tempo. Sem muito derretimento. Forjando seu jeito de suportar e viver.

Mas tem gente que é pura seda. Rasga fácil e se desfaz em pedaços. Basta um peteleco da vida e a alma se contorce ferida. Um beijo mal dado e lá se foi o feriado. Uma palavra errada do amigo e a relação corre perigo. E quando a injustiça começa a rondar, o mundo parece desabar.  

É o ser sensível em último grau. No hospital, vive o drama de um paciente terminal. Aquele que se incomoda. Vê desenho da Disney e chora. E como é duro ser assim.

Dizem que é coisa de artista, poeta, gente que não sabe ganhar dinheiro. Só crises existenciais. 

Sou assim desde pequena. 

Os sentimentos vêm gigantes. Muitas vezes, desproporcionais. Para o bem e para o mal. Mas deixam na alma um bom contorno final. 

Eu tinha uns cinco anos. Sentada no chão da cozinha olhando uma fileira de formiguinhas que passavam. Como toda criança, impetuosa e por vezes cruel, espremi com o dedo a última formiga da turma. Queria tocar. Sentir seu cheiro. Experimentar o caos.

Meu pai, sem ter noção do tecido frágil de que era feito meu coração, perguntou com preocupação: - Você matou a formiguinha? Sabia que a mamãe dela estava em casa esperando ela chegar? 

A frase cravou no meu peito feito um punhal. Foram dias de choro e tristeza. E a promessa de nunca mais matar uma formiga sequer. Nem as terríveis saúvas, nem as furadeiras.

Nenhuma mãe, nem mesmo inseto, merece essa pena.

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SUPERSTIÇÃO

Dora era especial. De estatura baixa. Cheinha, da cintura para baixo. Pernas brancas e roliças, em xis. E dona de um enorme par de olhos verdes, do tamanho do seu coração. 

Mas tinha suas esquisitices. A simetria, por exemplo. Trabalhava há anos com minha família e os objetos das mesas e prateleiras tinham que ficar sempre equilibrados. Dois pra direita. Dois pra esquerda. Um grupo de cada lado. Tudo simetricamente espaçado. 

Toque? Creio que não. Era a estética mesmo. Ela achava melhor daquele jeito e pronto! 

Dava um trabalhão redistribuir as coisas quando Dora saia e quebrar aquela dura simetria, dando novamente liberdade às coisas.

Ela também tinha outras manias e superstições. Acreditava em olho gordo e mau agouro. Mariposa preta, por exemplo, era sinal de morte por perto. Quando entrava alguma em minha casa, ela já tremia da cabeça aos pés. Nossa, vai morrer alguém! 

Às vezes, demorava dois ou três meses, sem nenhuma morte sequer e aí Dora forçava... 

-Viu? Fiquei sabendo que morreu o irmão do vizinho da minha tia. -Tá bom, Dora, eu fingia que valia.

Outra maluquice, além de achar que eu deveria ser a primeira dama da minha Cidade e que devia abrir uma floricultura junto com ela e comercializar vasos de plantas — sabia da minha paixão para criar orquídeas  — era com relação a dois ursinhos de pelúcia que eu tinha no quarto de casal. 

Depois de arrumar a cama, esticar os lençóis e borrifar meus perfumes prediletos, ela colocava os dois ursinhos se beijando. 

De início, achei que tinha sido sem querer. No dia seguinte, achei que fosse brincadeira. Mas depois de semanas assim, perguntei: -Dora, você coloca os ursinhos se beijando de propósito? Claro, Dona Inês. Vocês se amam. Eles se amam. 

Não sei como Dora descobriu isso. Fiquei com medo de perguntar. Aliás, Dora já não trabalha mais com a gente faz alguns anos. E vou confessar... até hoje,  quando arrumo o quarto, coloco os ursinhos se beijando. Vai que...

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DÁ PRA FALAR AGORA?

 

Precisava falar com Deus. Mas tinha que ser agora.

Fico zangada quando encontro a porta da igreja fechada. E não tem ninguém pra me escutar. 

Tem hora marcada pra falar com Deus? E se for urgente? Se precisar falar neste exato momento?

A violência anda em alta... e até santo no altar anda desaparecendo. Mas precisava tanto falar... 

Se fosse de madrugada, a porta trancada, eu até entenderia. Mas, no domingo?  Nem acabou o Fantástico ainda...

Precisava falar em particular. Não na missa. Cheia de gente orando.Vozes e cantos. Queria Tête-à-Tête! Falar baixinho. Contar umas coisinhas. Fazer uns pedidinhos. Alguns desabafos e arrependimentos. E sobretudo, trocar uma idéia. Saber se o caminho está certo. Se a salvação está perto...

Mas com a porta fechada, fecho o tempo e o coração. 

Devo marcar outra hora? Como no dentista, no médico ou no massagista? 

Deus não faria isso. Deus não pede pra adiar.

Bato palmas! Não tem coroinha. Nem padre na sacristia. Nem ninguém que possa intermediar. 

Por um instante me divirto imaginando Deus em grupos do whatsapp, facebook, instagram. Não! Deus não pertence ao mundo raso de ódios e ostentação.

Desisto do nosso encontro urgente. Descobrirei outra maneira de lhe falar, quando a dor apertar. 

Voltei caminhando pra casa, cabeça baixa.

Sem perceber que na esquina ao lado, com um morador de rua, em bom bate papo... estava Deus!

Eu nem vi! 

Ele... mais tarde, no silêncio me contou.



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LICENÇA PARA ANDAR

Às vezes sinto uma vontade imensa de largar a rotina e andar.

Andar por andar... Numa estrada de terra ou na areia, perto do mar.

Não me pergunte quantas horas ou quantos dias. Trata-se de uma licença indeterminada para andar. E não me venha com a ideia de ir a Compostela ou alcançar o Pico do Jaraguá. Não quero metas, nem objetivos a alcançar. 

Andar por andar! 

Também não quero ninguém no caminho. Talvez um passarinho. Um lagarto. Ou uma conchinha do mar. Quero o vazio. Esvaziar. Livres, o coração e a mente. 

Caminhar sem grandes pensamentos ou presságios. Quero braços e pernas em movimento cadenciado. Coração sossegado.

E a alma desdobrada, flutuando ao lado. Leveza, sem meditação. Sozinho, sem solidão!

Andar por andar, sem maior explicação.

E depois de algum tempo, vagando, saberei a hora de voltar. Com  alguma satisfação.

Como no último dia de uma longa viagem... Mas sem as malas pesadas, nem ticket de passagem.

Vou dar meia volta, somente, e recomeçar.

Um dia vou saber, onde enfim, quero chegar!

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ANTES DE LEVANTAR...

Alguns permanecem no mesmo lugar. Há décadas.

Tomam sol. Tomam chuva. Só a paisagem é que muda. Eles continuam mudos. 

Mas tenho lá minhas dúvidas se não ouvem tudo que se passa. Pobres bancos das ruas e das praças. Deve ser torturante.

Milhares de pessoas que se sentam, conversam e se deitam em seus acolhedores assentos. São conversas truncadas e sem desfecho. Papos interessantes que dão cabo com frases curtas e cortantes:  - Olha o ônibus! Vamos? E o banco, coitado, sem nada concluído, vê de longe os amigos partindo.

Os bancos são referência. São abrigo. 

Dos velhos cansados. Dos aflitos. Dos amantes. 

Dos solitários e esquecidos. 

Os bancos ouvem toda essa gente. Ouvem a crente e sua novena. Ouvem a intriga da loira com a morena. Ouvem os lamentos das viúvas. Pais e filhos com suas dúvidas. Senhoras e seus cãezinhos. Mendigos e pivetinhos. Tudo com tempo determinado. E nenhum assunto finalizado.

As cozinheiras trocam receitas inteiras e na hora de contar o segredo, falam baixinho:

 -Vamos andando. Eu te conto no caminho!  Ninguém pensa no pobre banco. Que ganha rabiscos, mais que carinhos!  

No entanto, o que mais deve incomodar aos velhos assentos, são os casais briguentos que nele se encontram e se sentam. 

Ah, se pudessem dizer que isso tudo é uma grande bobagem. Que os dois, mais tarde, voltarão ao banco e quem sabe, se sentarão sozinhos e cansados, procurando o amor do passado. 

Era melhor que tivessem se ocupados com beijos e abraços, sexo e embaraço! Mas não. No seu silêncio sepulcral, os bancos não dão conselhos. Nem sabem o final.

E eu tenho certeza que eles ouvem. 

E se pudessem falar, sairiam correndo atrás dos impiedosos que seguem andando: 

- Conta pra mim? 

Pelo menos uma vez... o fim?

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