TIRANDO AS RODINHAS...

Ela andava mais de seis quarteirões. Sempre de tardezinha. Logo após lavar a louça, as roupas, ajeitar as coisinhas. E não era fácil a caminhada. Minha mãe na frente e eu do lado, na bicicleta com rodinhas de alumínio cromado. 

Devia ter uns cinco ou seis anos. As pernas magrelas roçavam no cano da bicicleta e o pedal escapava, ás vezes e batia duramente na canela. Atravessávamos avenidas, ruas e praças cheias de gente pra chegar numa fábrica onde havia uma imensa plataforma. Pista grande, de cimento. Sem gente. Sem movimento. Devia estar desativada há um bom tempo. 

Ideal para o primeiro teste de liberdade. Ali eu poderia tirar as rodinhas e enfim, pedalar sozinha, feito gente grande de verdade. Eram três ou quatro tentativas em vão e alguns medos e frustração. Na semana seguinte, tudo se repetia... Que energia a minha mãe tinha. Ela tirava as rodinhas e seguia sempre ao meu lado. Às vezes, um pouco atrás. Eu ia ziguezagueando e entortando. Pondo o pé e parando. Eu vacilava e lá estava ela em um segundo. Pronta pra me segurar no mundo. Não tinha como cair. Não podia desistir. Ela sorria e me fazia recomeçar... 

Ah, mãe, que falta me faz. Nesses dias inseguros. É tanta gente cortando a nossa frente e jogando nossa bicicleta contra nos muros... Já tirei as rodinhas faz tempo. Ando sozinha todo o tempo. Gostaria de poder olhar pra trás e ver seu sorriso novamente. Meu porto seguro. Amor confiante. Sempre presente, me dizendo docemente:  

-  Vai filha, sem rodinhas! Estou por perto. Segue em frente!

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AINDA NÃO TEM O COMBO INESPLICANDO?

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