VINHO NA SOPA...

    

Eles se reuniam à mesa todas as noites. A portuguesa, o marido português e os três filhos nascidos no Brasil. Nada entre eles era muito gentil. Na hora da janta, além do vinho, a família derramava provocações.  

A sopa está sem sal e fraquinha! Porque não levanta e pega o sal na cozinha? O jantar prosseguia, sem desculpas, nem pena. As palavras afiadas faziam parte da cena.  

Estive nesses fartos jantares regados a vinho e bom bacalhau. Lembro, em cima do fogão, dos feixes de peixes salgados e alheiras portuguesas, um tipo de linguiça com pão e colorau. O filho mais novo entornava vinho dentro da sopa. Caldo verde. Ou sopa de macarrão, qualquer uma que fosse. Ele entornava um copo de tinto doce, misturando lento. Gota a gota. Aquilo me azedava por dentro... 

Havia sempre rabanadas. O marido se orgulhava. Quem trabalha, come dobrado! E enchia novamente seu prato até a borda. O portuga levantava as três da matina para abrir a padaria. Levava sozinho a pesada lida. Para os filhos, sonhava outra vida. À noite, já cansado, trazia o bacalhau e o sonho de terminar, enfim o seu imenso sobrado! 

Durante os anos que participei dos jantares pensava no sentido de tanto sacrifício. Sempre adiando o passeio. E a volta à Terrinha que nunca veio. A casa nova ficou pronta em janeiro de dois mil e dezesseis. Em maio, um infarto levou o português. 

A mulher ficou com o sobrado. O filho mais velho herdou a sina e a padaria. Vai casar e trabalhar dobrado para comprar um outro sobrado e mais uma padaria. O filho mais novo... continua colocando vinho na sopa. Inventou também de colocar coentro.

A triste notícia... me azedou ainda mais por dentro!      

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