MILAGRES COTIDIANOS...

Os grandes feitos estão todos anotados, no arquivo inchado da nossa memória. Polidos como  medalhas. Alguns, bem empoeirados. Eternizados com o orgulho da fama. Ao recordá-los, o nosso ego se inflama. São as grandes conquistas. O cargo. O diploma. A foto da caridade nos jornais da semana.

Os fatos familiares e emotivos também estão protegidos num arquivo vivo. O casamento. O nascimento dos filhos. Os netos, bisnetos... Numa extensa pasta, denominada  “ lado bom da família”. Relícário hereditário de maravilhas!

Mas onde moram as memórias mais simples, dos milagres cotidianos? Mais divinos que humanos? Momentos de anônima beleza. Que vem sem anúncio. Vem da natureza.

As formiguinhas carregando folhas gigantes em suas costas. Parecem tão dispostas e suportam sem reclamar. Os insetos e sua rotineira folia, lambendo as flores, provando o néctar do dia. Os peixinhos na beirinha. Hoje mesmo vi um cardume deles. Ligeiros e perto dos meus pés. Meio metro apenas. Voltaram correndo pro mar. Vou me lembrar?

São tantos milagres. O céu ficando laranja. O tear mágico e geométrico das aranhas. As andorinhas voando em jornadas intensas. A névoa densa. A lua redonda surgindo atrás da montanha.

Ontem, um jovem em seu quintal de chão pobre, dançava na chuva um balé clássico e nobre, de rara beleza. Quanta delicadeza! Vi sua imagem de passagem... 

Milagres. Milagres sem registro. O ovo quebrando e pronto, um pinto! Na minha janela nasceram dois pombos irmãos. Um branco e um preto retinto. Milagres todos os dias. Milagre da vida! Que nem sempre se arquiva. A vida simples de todos nós, seletivos mortais. 

Olhemos bem os sinais. Os pequenos milagres que todo dia a vida traz!   

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FRUTAS DESNUDAS...

O cheiro cítrico não saía dos dedos. Impossível comer as mexericas em segredo. 

As mangas também faziam alarde. A Bourbon deixava nos dentes, fiapos em forma de grades. E a manga rosa com seu suco amarelo deslizando do punho ao cotovelo. Lamber era o jeito barato, para não manchar o pano de prato.

As frutas nos divertiam com suas fatias e fantasias. Faziam a família sorrir. 

Minha tia me apresentou o caqui. O caroço quebrado ao meio e a surpresa de achar dentro dele, os talheres da mesa. Garfo, faca ou colher? O que vier. 

Só não gostava do caqui chocolate. Pegava de surpresa. Na primeira mordida, o travo de aspereza.

Banana, quem não ama? Os cachos, a cor amarela e o descascar insinuante que a desvenda por inteira, nua! Frita, amassada ou crua. Deitada sob o sorvete, com cobertura. Pura escultura. 

E a melancia, sorrindo com gengivas róseas? Aquosas e deliciosas.

Meu pai era craque em descascar laranjas. Era quase perfeito. Com a faca deslizando num ato contínuo em circulares movimentos. Ele ia criando os anéis-laranja de cima até embaixo. Restava a casca inteira e vazia. O miolo, a gente comia. Ou espremia. 

Frutas flertam com brincadeiras. Quem nunca roubou uva na feira? Não estourou com a mão o caroço do mamão? Capelinha de melão é de São João. 

Deus estava alegre na hora de criar essas frutas divertidas, boas também na sobremesa. Para o Natal, criou cabinhos chiques nas cerejas.

Eu nunca me dei bem com o abacaxi. Sofria para descascar, sabendo que a vida, tal como a casca, algum dia iria machucar.

Mas, agora não é hora. Vamos de doces amoras.

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VINHO NA SOPA...

    

Eles se reuniam à mesa todas as noites. 

A portuguesa, o marido português e os três filhos nascidos no Brasil. Nada entre eles era gentil. Na hora da janta, além do vinho, derramavam provocações.  

- A sopa está sem sal e fraquinha! Levanta e pega o sal na cozinha! O jantar prosseguia sem culpas, nem pena. As palavras afiadas faziam parte da cena.  

Estive nesses fartos jantares regados a vinho e bom bacalhau. Em cima do fogão, feixes de peixes salgados e alheiras portuguesas, um tipo de linguiça com pão e colorau. 

O filho mais novo entornava vinho na sopa. Fosse caldo verde ou canja com macarrão. Virava um copo de tinto doce bem no meio. Aquilo me azedava por dentro. 

Havia sempre rabanadas e o marido se orgulhava. - Quem trabalha, come dobrado! Enchendo novamente seu prato.

O portuga levantava as três da manhã para abrir a padaria. Levava sozinho a pesada lida. Para os filhos, sonhava uma outra vida. 

À noite, já cansado, trazia com o bacalhau o sonho de terminar, enfim, o seu rico sobrado. Juntava dinheiro, adiando sempre o passeio.  

A casa nova ficou pronta em janeiro. Foi em dois mil e dezesseis. Em maio, um infarto levou o português. 

A mulher ficou com o sobrado. O filho mais velho herdou a padaria e a sina. Diz que vai casar e trabalhar dobrado para comprar seu próprio sobrado um dia.

O filho mais novo... continua colocando vinho na sopa, sem constrangimento.

A triste notícia me azedou por dentro.    

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