O MENINO E O CASTELO...

Ele ficou horas ali, construindo. 

Pinguinho por pinguinho. Areia mole e cinzenta escorrendo dos seus dedinhos miúdos e arquitetos. Fez montinhos, caminhos, janelas e tetos. Colocou um palitinho dentro de uma espécie de cela. Seria uma princesa? Uma espada de realeza? 

Num Castelo inventado, podia caber o imaginário. Reis. Rainhas. Leões. Serpentes. Tampinhas e palitos de dente. Ou nada, simplesmente. Apenas uma muralha quadrada, erguida com pingos de areia molhada.

Fiquei olhando o menino, distante, sem ser notada. Imaginando de onde veio cada detalhe. Os contornos. Os entalhes. Das histórias contadas em noites de Natal? Dos livros de fantasia? Memória ancestral? 

Suas mãos pequeninas moldavam a cena artesanal. O menino e seu Castelo de areia. Não ficou bonito. Ficou frágil. Mas, real.  

Com o olhar distraído nas ondas do oceano indo e vindo, vi a forte onda feroz invadindo. Sem tempo para nada. A água volumosa e desvairada levou o Castelo e a cidade inteira, que foi se desfalecendo, mole, na areia

Será que morreu a princesa? Os Leões? O Rei? Olhei para trás. O menino não estava mais. 

Vi sua figura morena seguindo ao longe, distraído. Não viu a cena.  Nem o seu castelo sumindo.

Não havia mais nada lá agora. Só areia lisa e uma rasa cratera. A praia ficou vazia, sem o Castelo e sua história. 

Em mim, a lembrança da cena. As muralhas. As janelas. A rainha. O rei. 

E o sonho que, através do menino, eu sonhei.    

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