O MENINO E O CASTELO...

Ele ficou horas ali, construindo. Pinguinho por pinguinho. Areia mole e cinzenta escorrendo dos seus dedos miúdos e arquitetos. Fez montinhos, caminhos, janelas e tetos. Colocou um palitinho dentro de uma espécie de cela. Seria uma princesa? Uma espada de realeza? Num Castelo inventado, podia ter o que ele bem quisesse. Reis. Rainhas. Leões. Serpentes. Tampinhas e palitos de dente... Ou nada, simplesmente. Apenas uma muralha quadrada, erguida com pingos de areia molhada.

Fiquei olhando o menino meio distante, sem ser notada. Imaginando de onde veio cada detalhe. Os contornos. Os entalhes. Das histórias contadas em noites de Natal? Dos livros de fantasia? Memória ancestral? Suas mãos pequeninas moldavam a areia numa cena natural. O menino e seu Castelo de areia. Não ficou muito bonito. Um tanto frágil. Mas, real.  

Meu olhar distraído nas ondas do oceano indo e vindo, só viu uma forte onda feroz invadindo. Sem tempo para nada. Água volumosa. Desvairada. Levando o Castelo e a cidade inteira que foi desfalecendo lentamente na areia... 

Será que matou a princesa? Os Leões? O Rei? Olhei para trás. O menino não estava mais. Vi sua figura morena já seguindo ao longe e distraído. Não viu a cena.  Nem o seu castelo sumindo...  

Não havia mais nada agora. Só areia lisa e uma rasa cratera. A praia ficou vazia, sem o Castelo e sua história. Em mim, a lembrança da cena. As muralhas. As janelas. A rainha. O rei. E o sonho que, através do menino, eu sonhei...      

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