Lennon parou por cinco anos para cuidar do filho Sean. Fazer sua comida e seus caprichos. Caminhar no Central Park, sem Paul, George ou
Ringo.
Paul deu um tempo. Quase um ano. Numa fazenda, cuidando das plantas e
dos bichos. Linda, mais que linda, trouxe Paul de volta. Com os Wings e asas renovadas, vieram novas canções, novas jornadas.
Michael Jordan se cansou da NBA. De tanto triplo-duplo
que fez. Largou a cesta e no sábado foi jogar baseball. Durou pouco. Jogou mal.
Deve ter pensado nos vinte e quatro segundos em que o tempo estourou. E em vez da bola, o pai enterrou - naquela triste noite, que ele não ganhou. O tempo passou. Air Jordan voltou. E novamente voou.
As pausas... são tempos de espera. Muitas vezes, necessárias. Nas obras de Vivaldi, entre ritmos contagiantes, também sentimos pausas
breves e elegantes. Não resistimos por muito tempo na mesma pressa constante.
Parei
cinco anos aproximadamente, quando cuidei verdadeiramente de alguém. Com
todo meu tempo e atenção. Tempo de amor. Delicada dedicação, tendo minha mãe e seu Alzheimer
como companhia. Conversas estranhas onde nada, muitas vezes se compreendia. O tempo passava e eu não percebia.
O tempo ilude quem cuida.
O relógio parava quando eu
chegava às três da tarde. O tempo passava sem alarde. Ele insiste em sempre
passar. E vai colocando ordem na casa e as coisas no lugar. Regenera
o que estava se esgotando. Esgota o que já estava no fundo estragando.
O meu abacate verde amarelou e secou no meio da quarentena. Não comi. Não percebi. Foi rápido feito uma centelha. E a menina
Lia, com leucemia, se recuperou depois de seis meses no hospital. A pausa, tratou o mal.
E quando Renato Russo parou na adolescência na
cama do seu quarto, semiparalisado, tinha a mãe e o violão do lado. Fez lindas canções pensando em Mônicas e Eduardos. Deixou seu legado. Mais tarde, pausou de vez e partiu.
Cada pausa traz um sentido.
O tempo gasto por amor...
Não é tempo perdido!
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