NO BOLSO DO BLUSÃO...

Anos sessenta. Que inveja!     

Calça Lee, Rita Lee, jeans rabiscado. Tênis sujo. Beijo atrás do muro. Cuba Libre. Sputinik. Drops de anis... E tinha Tim Maia, Roberto e Elis. Dava pra ser feliz! 

Mas eu não podia entrar no cinema. Café com leite, nas brincadeiras. Quanta raiva criança pequena sente. Querendo ser, depressa, adolescente. Eu não entrava nos bailinhos. Ouvia Beatles, no radinho. Enquanto corria a barca com os novos baianos. As duas alegrias, de Caetano. Jackson, no pandeiro. Benito de Paula no piano. 

Anos sessenta ao som das guitarras gritando. Dylan. Joplin. Jimi Hendrix tocando até com os dentes! E aquela cena dos Beatles ao som de "love love, love", que ainda me comove e deixa um sonhar contente.

Eu não queria vestidos de renda. Nem meias de seda. Queria o cinto calhambeque. O anel do Roberto. O chapéu do Erasmão... Queria algo grande. Tecido de sonhos e emoção. O velho blusão! Jeans usado. Que o irmão mais velho me deu. Desbotado. Surrado. Muito maior do que eu.

E eu saia carregando pelas ruas... Em cada bolso, um sonho de amor e uma loucura. No da esquerda, os melhores nomes do rock and roll. The Doors, Pink Floyd, Rolling Stones. No outro, Brigitte Bardot e Alain Delon. Nas mangas, Mutantes, Jovem Guarda, Simonal. E na lapela, a Tropicália. De João, Caetano e Gil. 

Eu levava, leve, sobre os meus ombros, o sonho de um mundo novo. 

E um Brasil mais amável e bem mais gentil... 

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