Ninguém passava perto dela. De
noite? Só matusquela. Ficava na curva da estrada de terra
batida meio avermelhada. Nenhuma casa ou comércio na quebrada.
Era feita de cimento
queimado do chão ao teto. Na frente, arame farpado, pedindo respeito e cuidado.
Ao entardecer, no vão sem porta e mal acabado, dava pra ver o interior assombrado. A capelinha pequena e escura era cheia de estátuas sem cabeça e vasos quebrados. Tudo no chão espalhado. Anjos caídos e santos de gesso, jogados. Eu tinha meu medo ali rondando, engessado.
As imagens quando quebram não devem ser jogadas fora, diziam os devotos. Melhor é deixar na capela, rezar e ir embora. Cruz credo, Nossa
Senhora!
Nunca entrei naquele lugar. Nem cheguei perto.
Preferia igrejas grandes. Arejadas. Com Santos completos e intactos.
Na linda Igreja matriz de
São João Del Rei, quase todos os santos tem cabelos humanos. Alguns, empoeirados. As santas, tem cachos encaracolados, às vezes, louros e
enchumaçados. Na maioria, porém, os cabelos são lisos e disformes. Uma tradição secular.
Os cabelos me impressionaram mais que o ouro das paredes e o exagero barroco que não deixava um vaziozinho sequer. Quem teria doado os cabelos? Beatos pagando promessas? Provas de amor? Ofertas?
Doar o cabelo para o santo era um sacrifício e
tanto para conquistar o coração de uma mulher. Ouvi isso numa canção do Clube da esquina. Ah, Minas! Igrejas e magia.
Mirei aqueles altares. As imagens. Os cabelos de verdade. Lembrei da capela pequena e simples da curvinha da estrada. Que me dava medo com os seus santinhos quebrados, tristes e desolados.
A gente muda com o tempo. Hoje, quem diria, naquela pequena capelinha, em paz com Deus e sem grandes assombrações -- eu entraria.
Levaria uma figa.
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